Venise du soir...

Lorsque le soleil plonge vers l'ouest et que les ombres s'allongent sur les quais, la ville s'habille des teintes chaudes du soir. Fin de journée, fin de visite. Mais l'émerveillement, lui, dure encore longtemps... Cette cité, sous son plus bel éclairage, endosse alors  pleine-

ment la majesté de son histoire, celle de l'une des plus belles villes d'Italie, d'Europe et du Monde. A l'heure du départ, après trois journées enthousiasmantes de visite, et alors que qu'un long navire quitte le port avec lenteur, la Venise du soir devient synonyme d'espoir. L'espoir un jour de la revoir...
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Venise du jour...

Dans une tempête de ciel bleu, la ville resplendit sous le soleil. Eblouissement dû à l'astre céleste ou à la beauté de la cité émergeant des flots, peu importe. Les yeux ne cessent d'en demander encore. Il faut en faire

le tour, la parcourir en long, en large, dans tous les sens. A pied ou en bateau, du sommet du Campanile de la Basilica di San Giorgio Maggiore jusqu'au bord du plus petit de ses canaux, l'émerveillement est total. Et toute cette eau, mon élément préféré, qui l'entoure, n'est là que pour accentuer encores ses merveilleux reflets...

Venise des masques...

Première visite rendue à une ville parmi les deux ou trois plus photographiées du monde. Appréhension donc, car le piège du cliché touristique me guettait au tournant. Quoi faire d'original devant tant et tant de splendeurs réunies dans un si petit périmètre? En y arrivant par la mer, après avoir embarqué à Fusina, premier choc. Le trafic maritime, intense, désordonné, dantesque, mais sans le moindre problème. Je prends pied  au  sud  de la  cité et, en  moins  de dix  minutes,

j'aperçois déjà, de l'autre côté du Canale di San Marco, la Place du même nom, son Campanile, la Basilique et le Palais des Doges... Je m'y rends sans plus attendre. Mais là, c'est la déception. Des travaux un peu partout, échafaudages, façades couvertes de panneaux publicitaires, Pont des Soupirs y compris. Ca jure et ça craint! Allez, hop, allons voir ailleurs... Très vite, je tombe sous le charme de ces petites boutiques pour touristes, dans lesquelles on trouve les fameux masques du Carnaval. Et là, certains spécimens se révèlent absolument magnifiques...

Lorrie Morgan & Pam Tillis...

Deux interprètes exceptionnelles, Lorrie Morgan, la blonde et Pam Tillis, la brune. Deux femmes exemplaires dans le monde du spectacle. Filles de George Morgan et Mel Tillis, figures légendaires de la Country Music, elles sont les dignes héritières de leurs pères. Musiciennes accomplies, elles sont ce qui se fait de mieux dans le genre au-delà de l'Atlantique. Un duo inimaginable en Europe,  encore  moins   en  France où je n'ai jamais vu

que Françoise Hardy s'accompagner à la guitare, ou Barbara au piano, dans leurs spectacles. Là-bas, quasiment toutes les stars (hommes ou femmes) de ce genre musical, qui m'est indispensable depuis plus de trente ans, jouent d'au moins un instrument de musique... Et les duos tels que celui-ci sont légion. Aucune concurrence, pas de rivalité, juste la joie d'interpréter ensemble, de partager, comme ici, deux titres créés par leurs papas respectifs. C'est beau, tout simplement, et cela me bouleverse totalement... a

Triptyque d'un conditionné...

J’aurais dû naître en Algérie. Dans les années quarante, de préférence. Ainsi, aurais-je fréquenté l’école française d’Alger. J’y aurais rencontré Marlène. On aurait sympathisé. J’aurais défendu sa frêle silhouette contre les meneurs de la classe. On aurait grandi ensemble. Et puis, comme ça arrive parfois, nous aurions éprouvé les mêmes sentiments l’un pour l’autre. En 1962, on aurait traversé la Méditerranée, remplis de tristesse et accrochés à nos souvenirs si précieux d'une enfance heureuse. L’amour nous aurait protégés, rendus plus forts, plus aptes à rebondir, prêts à commencer une autre vie dans un pays différent. En mai 68, sur les barricades de Paris, un pavé dans une main, un bouquet de muguet dans l’autre, je lui aurais demandé de m’épouser. Elle m'aurait dit oui. Je lui aurais été fidèle pour la vie…

J’aurais dû être acteur. Engagé dans un film de guerre grâce à mes origines helvètes, j’aurais tenu le rôle du Consul de Suisse, à Tunis. Jouant tellement mieux que ce Velle affublé d’un ridicule accent… belge, j’aurais été le mari de Lorène. A mes côtés, jamais elle ne se serait enfuie en compagnie de ces deux aventuriers*. Elle serait restée là. Près de moi. Epanouie. Ensemble nous aurions fait l’amour sur cette plage de sable chaud, au crépuscule, soir après soir, durant  des mois, jusqu’à ce

que  nos  ébats  passionnés  portent  leurs fruits. Nos deux petites filles, belles comme leur mère, nous auraient confortés dans l’idée qu’un amour comme le nôtre n’aspirait à rien d’autre que de durer toujours…

J’aurais dû être éditeur. A la tête d'une maison parisiennne spécialisée en publications pour les petits. Ayant abandonné le cinéma, Marlène serait venue me voir. Lisant ses contes à l’enfant que je suis resté, un seul de ses regards, une seule de ses histoires, auraient suffi à me pétrifier. Tout entier, j’aurais succombé à son charme, tout autant qu’à celui de ses petites comptines. J’aurais inondé le marché de ses publications. Je l’aurais voulue, désirée, possédée, épousée. A son bras, constellé de taches de rousseur, j’aurais surfé comme jamais sur les vagues du bonheur…

Le conditionnel de ma vie est une longue histoire de rêves inassouvis. Parmi lesquels figure le triptyque ci-dessus. Rêves de tous âges mais définitivement puérils, conditionnés par un immense amour du 7ème Art, par une passion irrépressible pour les êtres exceptionnels que représentent à mes yeux les actrices de cinéma. Et, parmi elles, jamais je n’ai rêvé d'une autre aussi intensément que de Marlène Jobert...

* "La poudre d’escampette" – Philippe de Broca - 1971
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Bêê, bêê, bêê…

Seize heures trente. La salle d’attente est bondée. Gate de stationnement visible depuis l’intérieur, les passagers guettent anxieusement l’arrivée de la bétaillère. Carte d’embarquement et passeport ouvert à la page requise, les touristes sont dans les starting blocks. Et ça y’est, le pavillon de bovyJet, museau blême et queue mandarine, se pointe à l’horizon, puis plante les freins sur sa place de parking. Sans même attendre que les passagers arrivant aient débarqué, les moutons se déplacent d’un même élan vers la porte que garde une hôtesse pas trop rassurée. La salle est large, mais pas assez pour aligner 156 péquins dans une seule colonne. Alors, tous les moutons se collent les uns aux autres, à la queue-leu-leu, dans un agglomérat compact, empêchant le passage de ceux qui n’ont pas l’intention  ni  le besoin de  s’arrêter  par ici. Bêê, bêê...

Fin d'un été...

Deux mois intenses pendant lesquels je n'ai pas vu le temps passer. Entre travail, voyage et passion des choses de l'air, le tout sous le signe de la photographie, la terre a tourné trop vite. Septembre est déjà là. Coup de frein prévisible. Premier des mois d'automne, dernier trait d'union nous ramenant à l'hiver. Douceur d'une saison qui s'apparente à celle de ma vie. Mais qui, pour ce qui est de cette dernière, s'annonce pleine de tumulte et d'incertitudes. Quatre mois pour prendre une décision. Faire un choix entre rester ou m'en aller. Le second m'attire comme jamais. Mais il n'est pas raisonnable. J'entre dans une période dans laquelle il convient d'assurer ses arrières, comme on le dit si bien.