Le prince naze, ringard roi du kilt, trouve godasse percée à son moche panard...

Faut pas confondre "les voir convoler" et "voir les cons voler", bien que, en ce qui les concerne, le second terme puisse leur convenir en fin de compte… (Tiens, ça fait beaucoup de "con" tout ça…) Eux? C’est les deux épouvantails à corbeaux qui ont décidé d’unir leurs insignifiantes destinées. Charlot-les-big-Esgourdes et sa vilaine Camilla de maîtresse. Enfin, la monarchie va sortir de l’ombre et assurer sa pérennité dans la triste Albion! Enfin le prince va épouser sa belle. Belle? Quoique, de loin, de très très loin et encore, pour un myope qu’aurait laissé choir ses binocles dans la Tamise… Ils vont s’aimer! Quoique, depuis le temps qu’ils fricotent ensemble, doit y avoir de l’usure dans les rouages… Ils vont être heureux! Y a intérêt, car depuis le temps qu’ils rongeaient leur frein, ça doit fumer grave sur les tambours… Leur liaison vieille (mais bien moins qu’eux) de trente-deux ans est enfin officialisée. Tout le monde semble en être ravi! La vieille au diadème et au râtelier chancelants sur son trône qui vacille, son grand dépendeur d’andouilles de mari, le prince consort (quand y fait beau), les enfants des futurs époux (à qui on a pas demandé leur avis, les pauvres), le 1er ministre Tony "sinistre" Blair, l’arche-évêque de Cantermachin (toque violette, tunique mauve et goupillon rose), le pape (enfin lui, je sais pas de quoi y peut encore être ravi…) et, pour couronner le tout (si j'ose dire), Stéphane Bern, le bouffon de Canal, ahuri à la face hirsute et au sourire niaiseux qui se paluche devant tout ce qui croule sous des couronnes pas trop dentaires!…

Bravo, nantis consternants! La morale est sauve. Ayant épousé une femme qu’il n’aimait pas, lui ayant fait deux enfants, histoire d’assurer sa soif indécente de descendance, l’ayant ridiculisée en la trompant à tire-larigot avec sa pimbêche au brushing éternel et ringard, voilà que Charlot-le-roi-du-kilt émerge du coin du bois (l’aurait mieux fait d’y rester cet ersatz de Robin!) étale l’amour de sa vie au grand jour. Trente ans de perfide hypocrisie n’a pas l’air et l’heur de lui faire grand-peur… Il va se remarier, il va régner et sa meuf, devenue princesse consort, n’en deviendra pas sortable pour autant… Il était temps pour lui et sa future moche moitié car la sénilité les guettait… Mais pour ce qui est de faire des petits, ils vont nous épargner ça. Ouf, on a eu chaud !... Pendant ce temps-là Diana, que j’admirais beaucoup à la fin de sa vie pour avoir osé prendre cette racaille de famille royale à rebrousse-poil, passe des jours d’une tristesse infinie, seule sur son petit nuage et privée de ses enfants…

Pauvres grands bretons qui, dans leur majorité (je plains sincèrement les autres), approuvent ce mariage ringard et soutiennent tous ces inutiles, ces cafards de la pire espèce qui leur coûtent les yeux de la tronche et qu’ils entretiennent d’un air béat… Et dire qu’on est entré dans le 3ème millénaire… Ce qui me désespère le plus, finalement, c’est qu’ils évoluent avec une telle lenteur, pour ce qui est de ces couronnés moyenâgeux, que dans la 36ème de mes vies futures, ils en seront encore à se demander de quoi ils pourraient bien parler si leur monarchie archi-nulle venait à disparaître par manque de couillus dans l’incommensurable insignifiance de ses rangs…

God save the King? C'est vrai qu'il a que ça à faire…