Il y a 24 ans, jour pour jour, disparaissait Jacques Brel. Victime d'une embolie pulmonaire à l'hôpital de Bobigny, l'artiste belge n'avait pas 50 ans...

Je me souviens fort bien de ce lundi d'automne. En me levant j'avais, comme chaque matin, allumé la radio; et, entendant "Ne me quitte pas" à l'heure des infos, j'avais tout de suite compris. Je savais qu'il était très malade et que ses jours étaient malheureusement comptés... Quelle triste journée! Brel, c'était le courage, la volonté, l'honnêteté personnifiés. Ce que cet homme a fait tout au long de sa vie pour réaliser son rêve, ses rêves, sera toujours pour moi un exemple.

En 1982, j'ai fait le voyage des Marquises pour aller m'incliner sur sa tombe. J'y suis resté une semaine, essayant de m'imprégner de cette atmosphère qui l'avait tant séduit. Non loin de Gauguin, il reposait dans un jardin de verdure, sa dernière demeure ombragée par un jeune cocotier. Le calme, la paix, le silence... Quel contraste avec les tonnerres d'applaudissements qui accompagnaient tous ses spectacles... Mon plus grand regret sera toujours de ne pas l'avoir vu sur scène, et pour cause, j'avais 13 ans quand il a cessé le tour de chant...

Un petit quart de siècle après son décès, il n'a pas été remplacé dans la chanson française. Il ne le sera sans doute jamais car il était unique. A l'heure où n'importe qui chante n'importe quoi, il est bon de se souvenir et de se replonger dans l'univers d'un homme qui, j'en suis certain, serait effaré de voir le monde tel qu'il est aujourd'hui...