Michèle...

Il y a cinq jours encore, j'évoquais cette année 1971, si importante dans ma vie. Importante, elle l'a été en raison de cette jeune fille qui, lors d'un pique-nique sur les verts pâturages des Franches-Montagnes, avait su, comme nulle autre, me confirmer que l'on est bien nulle part ailleurs que dans les bras d'une femme… Elle se prénommait Michèle, elle avait dix-neuf ans, j'en avais dix-sept, elle était brune et d'une beauté que j'ai toujours recherchée, que je cherche encore quarante ans plus tard. Je l'avais revue quelques fois, juste après la fin traumatisante de notre courte idylle. J'ai su qu'elle s'était mariée, peu de temps après, et que cette union n'avait pas duré. Et j'ai appris hier qu'elle s'en était allée pour toujours, il y a un mois, victime de cette saloperie de crabe...

Aujourd'hui, et même si son souvenir reste bien vivant dans ma mémoire et dans mon coeur, je suis bien triste. Parce qu'avec elle, partie si jeune encore, c'est un des plus beaux moments de ma vie toute entière qui s'en est allé…